Tuga
Um ano depois
Maio de 2026. Da caixa de cartão à cadeira suspensa, com almofadas e tudo. Cerca de um ano depois de ter aparecido no jardim.
O diário
Do jardim ao sofá
O jardim já tinha gatos antes da Tuga — a mãe dela entre eles. Ela apareceu em junho de 2025, do tamanho de uma mão. Estas são as fotografias que fui tirando pelo caminho, sem ordem de importância, apenas por ordem de tempo.
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TugaAo fim da tarde
No mesmo dia, umas horas depois. A luz de fim de tarde no início da primavera é a melhor que este jardim tem para dar.
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TugaO primeiro sol
Março. A neve foi-se e ela voltou ao mesmo sítio de sempre — o canto do pátio onde o sol bate primeiro.
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TugaSalmão
Fevereiro. Sobrou salmão do jantar e ela apareceu do nada, como se tivesse ouvido a embalagem abrir do outro lado da casa.
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TugaA casa é dela
Da caixa de cartão no jardim ao tapete da sala, entre almofadas e bonecos. Oito meses depois de ter aparecido, já não havia dúvidas sobre a quem pertencia aquele espaço.
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TugaNo cimo do salgueiro
Ainda com neve no chão, subiu ao salgueiro e ficou ali muito tempo, a ver o jardim de cima. Um gato de interior não faz isto; ela nunca deixou de ser um bocado do jardim.
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TugaNeve pela barriga
Uma semana depois já atravessava o quintal a saltos, com a neve a dar-lhe pela barriga. Adaptou-se mais depressa do que eu.
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TugaA primeira neve
Janeiro, e o primeiro inverno polaco a sério. Ficou parada muito tempo, a olhar para aquilo, antes de se atrever a pôr uma pata.
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TugaLaranja de outubro
Céu limpo, sol baixo e a última semana em que ainda dava para estar lá fora sem pressa.
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TugaA camisola verde
Outono. As manhãs já pediam camisola, e ela deixou-se vestir com uma paciência que não voltou a ter.
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TugaOs fios são meus
Julho. Descobriu os auscultadores em cima da mesa e decidiu, sem pedir opinião a ninguém, que passavam a ser dela.
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TugaEmboscada
Escondida na relva alta, a vigiar o pátio. A partir daqui, o jardim inteiro passou a ser território dela.
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TugaA caçar ervas
De cabeça baixa entre as ervas, a treinar um instinto que ainda não sabia o que era. Nesta idade, tudo o que se mexe é presa.
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TugaDuas semanas depois
Duas semanas depois já atravessava o relvado sozinha, de cauda no ar. Comer sozinha veio antes de perceber para que servem as patas.
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TugaDe seringa em seringa
No dia seguinte já era a sério: leite de substituição, de poucas em poucas horas, dado à mão. Um gato desta idade não come sozinho — depende inteiramente de quem o encontrou.
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TugaA caixa e o pires
Apareceu no jardim, do tamanho de uma mão. Uma caixa de cartão deitada de lado, um pires e a esperança de que aceitasse ficar. Hoje sei que leite de vaca faz mal a gatinhos — na altura foi o que havia ali.
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Amigos da TugaTrês no muro
Outubro de 2024. Três dos Amigos empoleirados nos blocos, ao sol da manhã, a ver o jardim acordar. Não são meus e nunca serão — mas o jantar é ali.
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Amigos da TugaAntes dela, a mãe
Março de 2024. Esta é a mãe da Tuga, junto à sebe, mais de um ano antes de a filha aparecer na relva. O jardim já era território de gatos muito antes de eu ter dado por isso.